ALIEN. UN ELFO PENTITO, UN POETA RIPUDIATO

di Luigi Scardigli

Un elfo pentito. Un visionario impasticcato. Un professore di matematica senza cattedra. Un poeta ripudiato. Un pianista incommensurabile. Giovanni Allevi, maestro minimalista e dispensatore di ovvie verità che troppo spesso dimentichiamo per strada, è tutto questo, ma molto altro ancora.

Preferisco non aggiungere altre impressioni per un senso di profondo rispetto che nutro nei confronti della sua musicalità, un viaggio immaginario e immaginifico verso il vuoto con tanto di segnaletica stradale.

Ieri sera, al teatro Manzoni, dove ha fatto tappa il suo tour Alien, il pubblico non si è limitato a gradire e sottolineare la performer di un vero e proprio talento con applausi e grida fragorose ad ogni preludio e fine, ma ha provato ad interagire, soprattutto perché lui, il giovane maestro ansioso, desidera così.

La vis di Giovanni Allevi mi ha ricordato, ieri sera, durante il suo assolo, quella di Pat Metheny, altro incantatore di serpenti che si muove lungo una bisettrice musicale decisamente non contemplata da alcuna mappa sonora. Non so perché ma ho sempre avuto l’impressione che i manoscritti del pianista marchigiano somiglino, per trama, contenuti e visioni, a Last train home, l’opus maximum, a mio avviso, del chitarrista statunitense.

Perché Giovanni Allevi ha la meravigliosa e comunicativa umiltà di raccontare le sue sensazioni, che sono quelle che lo hanno ispirato a comporre e ne hanno decretato il senso. Tutti i suoi componimenti hanno un titolo che non potrebbe essere che quello da lui assegnatogli, come se la musica, sublissime, come direbbero a Parigi, che lui scrive fosse un compito sovrannaturale che una divinità lontana e disinteressata gli chiedesse di comporre affinché i normodotati ne possano gioire.

Un teatro Manzoni gremito di tifosi che hanno stentato, non poco a trattenere il fiato e le mani prima di liberarsi, al termine di ogni singola esibizione, in incitamenti e applausi. Una dozzina di brani indescrivibili, inzuppati fin nelle ossa dalla sua passione, dalla sua eleganza, dalla sua discrezione, che si trasforma in lazzo, settecentesco e che diviene giullare, dotto e signorile, ma giullare.

Per non parlare dell’eleganza della sua motilità, la profondità delle sue note, l’interminabile sospensione delle pause, la tragica tenerezza dei suoi testi, parole incredibili che arrivano diritte al cuore.

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[Giovedì 19 aprile 2012 - © Quarrata/news 2012]